ERA TAN BELLO VEROS CAER

La angustia de ser un luchador y tener como sentido la mirada del otro. Sin querer hacer demasiada reflexión filosófica al estilo de Levinas tengo que decir que esto refleja un poco la angustia de tener el objetivo fugaz de medirte con otra persona.

Es una maravillosa historia, que más allá de los planteamientos morales de si es bello ver cómo dos personas se destruyen, no tengo la menor duda de que expresa la belleza en estado salvaje. Hay algo de autodestrucción en cada una de las cosas que hacemos en la vida, bueno en mi caso así es. Por todo ello estoy escribiendo una canción en la que mezclo esta sensación con todo lo que he vivido con "La costa brava".

Solo anticipo el título que ilustra esta idea: ERA TAN BELLO VEROS CAER.

Pd: es que estoy componiendo canciones para un nuevo disco y cada vez me cuesta más, pero ahí estamos...

Reactor, la vida es más de lo que esperas

http://tecnelegia.blogspot.com/

Buscando info sobre lo de Japón, miro un enlace y me veo a mí mismo en el texto de otro, y luego resulta que unos niños suecos están rellenando los huecos que una canción mía dejan a su paso... realmente no puedo pedir más...

teniendo esto para qué es necesario tener buenas críticas en la prensa especializada...

Juzguen y luego ya me dirán

REACTOR Nº4 (AMOR EN JAPÓN)

Cuando escribí Reactor nº 4 http://www.youtube.com/watch?v=KtRmMxCwj0g

En aquellos días andaba buscando miradas sinceras para escribir canciones. En aquellos días las encontré. Hoy hago balance de mis cosas y reconozco que, siendo un tema difícil de tratar, encontré algo de honestidad en aquella canción.

Más allá de valoraciones vanidosas y demás, tengo una sensación de responsabilidad absurda pero que me enternece. Cuando uno hace una canción y consigue que un número de personas escuche tus textos surge una duda: ¿estaré haciendo algo sincero?. Bien, ahora que tiembla la tierra y se repiten miedos y miradas y hay gente que recuerda mi canción ante una catástrofe tan alucinante, uno siente esa responsabilidad absurda que enternece.

Yo sigo diciendo lo mismo que cuando la escribí. Lo que quería contar es una historia de sacrificio, de amor sin sujeto, de "vuelve con tu madre, sal los jueves y baila con los chicos y nunca pienses en mí"

CONFESIONES DE UN MUCHACHO QUE SOBREVIVIÓ A LA POSTMODERNIDAD.

Es una especie de tendencia, de forma de escapar española, hacer uso de la ideología postmoderna en los tiempos que corren. Como siempre llegamos tarde a casi todo.

Yo reconozco que tuve mi episodio postmoderno durante mis años de facultad. Ya por 1997 era una actitud obsoleta entre los departamentos universitarios de filosofía, un lugar dedicado para cobardes, para filósofos naive o con suerte para vividores.

¿Dónde está el problema? Hoy veo infinidad de artistas y grupos musicales que argumentan su discurso con el antidiscurso, y me gustaría contar mi historia.

Creo que el camino es tremendamente peligroso. Si uno quiere estar más allá del bien y del mal es recomendable que sea un individuo íntegro y no arriesgue en el vacío del mensaje que promulga porque con el paso de los años, tal vez, no se perdone haber estado escribiendo estrofas absurdas y semánticas ridículas. Todo pasa factura, la vida va en serio y al final todos hacemos cosas absurdas pero si además ni siquiera merecen la pena, eso es difícil de asumir.

A mí hay pocas cosas que se me den bien, pero una de ellas es dar sentido al sinsentido. Al terminar la facultad comencé a vender postmodernidad y tuve éxito, vamos que di algunos pelotazos. Yo manejaba obras de arte, escribía libros para fotógrafos, instalaciones, artistas postmodernos y evidentemente el caldo de cultivo, el granero, eran los arquitectos. Al final del siglo XX compraban todas mis farsas estéticas, bellas farsas que mezclaban Deconstrucción, antihumanismo, perdida de identidad y mil mensajes fragmentarios. Al final revalorizaban sus ladrillos, sus castillos y yo caminaba seguro, pero no sé de qué.

Lo cierto es que fui muy feliz, demostrando a los departamentos de la facultad que lo que ellos desechaban por obsoleto yo lo vendía caro... porque no hay mayor plusvalía que la que ofrece un producto que a ti no te ha costado nada.

Todo esto me llevó a Sur América, a las puertas de un país tan complejo como Paraguay, con el propósito de hacer un documental sobre nazis de tercera generación que perduran allá. Un documento que jugaba a arriesgar, que jugaba a despreciar el sentido, pero los nazis eran reales. Después de unas semanas vi la luz. Una farsa es una farsa pero me la estaba empezando a creer y eso me podía matar. El problema es que cuando has engañado tanto, sólo tienes una salida, cambiar ese engaño por otro engaño. Así comencé lo que yo llamo mi etapa clasicista colonial. Permanecí inmóvil en el cono sur, buscando una vida que no mereciera. Me tomé la obra de arte como una búsqueda personal colonial, al estilo de "El corazón de las tinieblas".

No más proyectos vacíos, no más postmodernidad, sólo quería vivir una vida que estuviera por encima de mis posibilidades pero quería ganármela honradamente. Todo aquello me dio paz, me dio la tranquilidad de los días en el polo opuesto de la tierra. Ahora veía las cosas desde el lado de allá.

Pasó el tiempo y volví a España y comenzaron las giras, los discos y continué la literatura trabajada. No decido cantar una canción hasta que considero que no es una farsa postmoderna porque estoy dispuesto a morir por lo que hago pero no estoy dispuesto hacerlo en vano. Hay algo más patético y postmoderno que decir a la muerte:

- Espera, espera , si todo era un chiste postmoderno.

No voy a entrar en la pedandtería de diferenciar Deconstrucción, postmodernismo, antihumanismo, semiótica de los márgenes... por dos cosas:

primero porque no interesa ni a los que van de postmodernos, vamos, que no creo que mediten sobre ello y segundo porque sería bastante largo.

Lo que quiero decir con todo esto es que todo artista es un libre pensador, una mezcla entre viajante y soñador pero uno no debe comprar todo lo que vende y menos cuando vende humo. No pretendo criticar a los artista que flirtean con este tipo de ideas, no pretendo ponerme por encima de nadie ni nada por el estilo, sólo quiero decir que sobreviví a esta fantasía pero no fue fácil.

La verdad es que después de todo, la única forma de comunicar es no perder de vista el sentido y la referencia de los mensajes... uno puede construir castillos de arena y puede llamarlos como quiera, puede hacer canciones y contar lo que quiera y como quiera, uno puede morir por lo que hace pero es muy ridículo morir aplastado por un castillo de arena que ni siquiera existe.

ESTAR ANTE LAS DUDAS y los remansos (terapia)

- Usted acaba de describir uno de los abismos más peligrosos de todos: El abismo de aguas estancadas, los remansos. Todos aquellos que pasan la vida esperando frutos, los que componen canciones, las ven madurar o morir en los árboles; todos ellos sueñan con momentos de tranquilidad. Pero no se engañe, no puede soportar ese tipo de abismos. Deja la maleta en las habitaciones de hotel. Usa todos los enseres del baño, esos de usar y tirar, para después bajar al bar del hotel a pagar los precios de la servidumbre. Espera a los demás y escapa del abismo, o mejor dicho, cambia este curso por el abismo de aguas fértiles.

Espera el éxito, la multiplicación de sus poemas, los frutos y olvida que siempre permanecemos en el curso de las aguas.

¿Le ocurre algo así?

- Creo que sí. Acertó en casi todo pero le aseguro que disfruto de las siestas previas a los conciertos, le aseguro que soy honesto con todo lo que le digo.

- No dudo, ni dudaré de lo que me dice si no duda de lo que me dice.

- Ya, estar ante las dudas es como estar ante las dudas...

Todos tus caballos de carreras

Una canción que saldrá en un disco, una canción que me costó hacer sonar como quería pero estoy muy contento del resultado, a ver como queda si no te da pena...

Hoy pasé siete días del calendario, tardé una eternidad en superar una canción de la que me gustaría hablarle.

Todos tus caballos de carreras. Campos verdes como la ciudad esmeralda pero en Galicia. Historias basadas en el matriarcado y los caballos que nunca ganaron un gran premio. Eso es el amor escapando de la vulgaridad. La frontera entre España y Portugal, algunos teléfonos sonando en oficinas de diseño. Gente contestando pero no conozco a nadie.

Pensar que ya no puedo estar rotundamente sólo, pensar que del cielo me piden una prueba de que esta vez va en serio. Crisis de identidad, crisis de sinceridad y comienzo la canción. Las guitarras mandan más que yo. Las estrofas, tal vez no, tal vez me siguen a mí.

Chicos amontonados en tu puerta. Fiestas de la primavera, fiestas para los que pasaron toda la vida esperando la primavera. Los caballos otra vez, los comentarios de la gente y fotos de tu boda, regalos impensables para lo que tengo en los bolsillos. Los miro y sólo tengo sopa, sopa química con algo de naturaleza humana.

Después imagino un despertar feliz donde no me pidan más una prueba de que te quiero. Para finalizar; ella pasea por las tiendas de mi barrio y lo único que busca es que alguien le haga daño.

La terapia

ANTES QUE CANTE EL GALLO LA LUNA Y LAS FOGATAS

Dentro de las posibilidades me acuesto pensando que estoy vivo. Quién dice que no estás preso. Como artista contemporáneo noto la simplicidad de nuestros temas.

- Doctor no es cierto que quiera cambiar de vida, tal vez, lo que quiero es cambiar de temas.

- Desde el Quijote de Avellaneda, ningún artista está en condiciones de cambiar de temas porque él es el tema. No confunda, no intente cambiar de época porque eso es un pataleo infantil.

- Bueno, en eso tiene razón pero qué me dice de la industria, qué me dice de la maquinaria que soporta todo.

- Querido mío, eso no ha cambiado desde que el arte es experiencia, es y será siempre una secta.

Usted sale a tocar y escucha el rumor de las corrientes, luego termina el acto y pide un lugar privado, pero olvida que está ahí porque es un numerario de una secta. ¿Tiene razones para dejarlo? ciertamente parece que no, entonces qué le queda.

- Las canciones doctor, las canciones.

-Dígame, ¿dónde encuentra la paz? En los puentes entre estrofa y estribillo, en las estaciones de servicio, en las consonantes, en los versos, en los cambios de tono. Dígame, ¿dónde encuentra la felicidad? En lo que le dicen, en la gente que le rodea, en los recursos estitlísticos, en los tickets de la compra...

- En los remansos doctor, en los remansos

- ¿Qué me quiere decir con eso?

- Tal vez mi felicidad está donde no estoy dispuesto a ir, en una isla del mediterráneo, donde cumpla una condena hermosa, donde me pase las tardes al sol, donde los pobres del pueblo solo quieran ganarme a las cartas y las mujeres se escondan tras las contraventanas, allí Antes que cante el gallo, la luna y las fogatas...

Buscar la estrella

Como las horas pasaban, como los ciclos se hacían más intensos, la vida se instaló entre todos nosotros. Ahora pienso en la tristeza de los últimos de la clase, la alegría de los que tienen apellidos verdaderos, la pasión de los deportes y un universo ajeno a las mujeres.

¿Qué posición ocuparías ahora en esta clase? cuántos de aquellos muchachos son despreciables, cuántos mienten al llegar a casa. No deberíamos tener en cuenta las viejas luces, pero hay días de la semana en los que es inevitable mirar este tipo de fotos.

Lo miro con mucha tristeza, me da pena pensar que uno solo de ellos quiso ser una cosa de esas que hacen cuchichear en los mercados y lo cambió por la certidumbre del barrio. Hoy seguro que casi no queda nada de todo eso. Apuesto a que algunos tienen más que yo, apuesto a que otros son miserables pero la pregunta que de verdad me quita el sueño es: Cuántos de ellos aún están buscando su estrella y cuántos por aquél entonces eran como yo.

DÓNDE ESTÁ RICHI?

los marujos

http://www.youtube.com/watch?v=qxMHlmpvSpM

Como me lo han pegado en un coment, lo linko... Madre mía, lo que más recuerdo de aquello es a Leonardo Dantés explicando su vida... recuerdo que me decía que había compuesto canciones para Rafaela Carrá.

Las vueltas que da la vida, madre mía.

TUNGUSKA reflexiones tras una primera terapia

Tunguska, la noche en que la tierra quiso salir de la tierra. Un remanso de segundos en la vieja Rusia de los feudalismos contemporáneos.

Salgo de la terapia con una idea creciente, como un exponente en mi frente, como una culpa adolescente.

¿Porqué continuo con todo esto de las canciones? Mentí al doctor acerca de lo de las causas pendientes. No le debo rencor a nadie, ya no. Jamás escribí una canción de venganza, sólo hablo de trenes y coches de caballos, de amores helados, de barcos que no me pertenecen y de la guerra.

Las adicciones otro gran tema en mis obras menores. ¿De verdad quieres cambiar de vida para dejar de ser un adicto? de verdad esperas la paz después de lo previsto.

A quién le debes explicaciones si llevas la máscara con tanto estilo, ¿a quién le dirás que todo está permitido?.

¿Eres tan valiente como para abandonar el espectáculo cuando la gente te conoce por el apellido de tu padre?

Hace tanto tiempo que vives de este modo que no escuchaste la explosión. Hay un Tunguska en la biografía de todo artista contemporáneo y muy pocos recuerdan la fecha.

Quiénes son los competidores, acaso los hay, acaso han venido a competir. Yo soy un vividor no un competidor, le dije a Raemon en "El corsario" y él me dijo: no hay cuentas que saldar si miras a tu propia generación, y además a nosotros tres no encanta volver a casa después de girar.

Pero hay noches que tiembla la tierra y piensas que te avisa de lo venidero, o tal vez sólo sea un mensaje para los demás, para los que creer en la redención, la competición y un mundo nuevo...

Wandergesellen

Ya están las playas vacías y paseo con Ramón como dos desconocidos por la costa brava, ironías de la vida. Queda mucho tiempo para que todo este trabajo salga a la luz y está bien que sea así porque las cosas importantes hay que trabajarlas.

Lo primero que pienso antes de dormir en el hostal Zurich es que una vez más el camino firme me ha traído compañeros generosos, lo de Fran ya es conocido pero Ramón ha puesto mucho entusiasmo en dar luz a mi voz, en hacer brillar mis patrones y metáforas.

Lo cierto es que reconforta que gente que tiene tus mismas obsesiones tenga reconocimiento a su trabajo. En este negocio hay que estar muy integro para sobrevivir y yo huyo de la vanidad pero si te abren la puerta de casa y te invitan a cantar, sale mi sonrisa, cierro la puerta de la pecera y hago todo lo que sé, hago todo lo que tengo.

Al pasar por Barcelona quedo en el puerto a desayunar en un velero con la gente con la que trabajaba cuando terminé la Facultad, muchos libros y miles de proyectos en común me dan paz, la paz del que ha trabajado en lo que soñó.

En uno de los barcos de mis amigos veo una silueta extraña, un alemán que está lijando la madera vestido de época... Rápidamente me explican que es un maestro caminante.... bueno ahí lo explican mejor :

http://www.alemaniaparati.diplo.de/Vertretung/mexikogic/es/04/TrabajarEnAlemania/Wandergeselle__Seite.html

No lo puedo creer... el tipo está ahí con su pendiente de oro, con su libro de viaje y nada en los bolsillos, tres años y un día... qué extraño para nuestros esquemas morales. La verdad es que si lo piensas igual todo sería más de fiar no?

Después vuelvo a casa, y nervioso, paso la tarde cruzando mails con Fran para sentirme seguro y así espero a que llegue un nuevo día.

Un adicto feliz final

Ahora termina el análisis de este primer paciente. Como verás es tan despreciable como todos los artistas e intelectuales contemporáneos, con esto quiero decir todos. ¿Tiene algo que ver con su caso? le pregunto. Usted supongo que se esforzará para ver los ángulos, con el fin de creer que se puede salvar, con el fin de creer que la salvación empieza siempre en la de otro.

A qué se dedica dígame.

- Soy un músico, escribo canciones, no he matado a nadie ni mucho menos entiendo de esas cosas. Hay algo en común con todo esto, pero no logro saber qué es. Tal vez lo de las infecciones, tal vez lo de los saltos de agua, no lo sé. He soñado con escapar y siempre pensé que el lugar donde llegaría sería algo parecido a una escuela en medio de la selva pero poco más. No creo que tenga nada que ver.

Muy bien, lo está haciendo bien, es reticente a la terapia como cualquier enfermo culpable de la tierra, de no ser así le cobraría el doble por cada sesión. Dígame, ¿por qué quiere cambiar de vida?.

- No es que quiera es que pienso que ya lo he hecho pero ahora no sé quién soy ni a dónde voy. Antes era voraz, era un animal de escenario ahora creo que estoy infectado. Ya no tengo la sensación de reto, ahora veo todo como un camino hacia ninguna parte. Eso no me dirá usted que no es una metamorfosis.

- Querido amigo eso no es una metamorfosis eso es que se está muriendo, nada más. ¿Por qué continua con su trabajo, por qué no ha cambiado de medio y así no desearía cambiar de vida?

- Porque tengo cuentas pendientes, porque creo que no he sido entendido porque si dejo todo esto no puedo volver a ser el que soy, debo ser otra persona...

- Esto último que ha dicho es tremendamente sensato. Pero ¿ qué le frena, qué le hace dudar?

- La certeza de haber sido feliz, la certeza de haber pertenecido a la aristocracia, la certeza de haber vivido por encima de mis posibilidades.

- Y ¿en qué se diferencia esto a lo que le ocurre al Nazi de mi relato?

- Ciertamente en nada. He caminado temeroso por los embarcaderos, he visto cosas que no volveré a ver, he escuchado mentiras tan bellas que nunca serían descubiertas y además las he convertido en canciones, ciertamente me cambiaría por ese médico en éxodo ahora mismo.

Muy bien, creo que usted camina hacia el abismo y pienso que podemos dejarlo para la próxima sesión pero le aconsejaría que pensara en una serie de imágenes que le voy a mostrar:

"Hay abismos formados por remolinos de ballenas, abismos formados por aguas tranquilas, abismos de aguas que fluyen, abismos de aguas desbordadas, abismos de aguas fértiles, abismos de aguas que discurren oblicuamente, abismos de aguas estancadas, abismos de aguas pantanosas, abismos de aguas grasas"

En mi anterior relato ha conocido dos de esos abismos en los próximos conocerá los demás y con un poco de suerte eso le llevará con éxito a su cambio de vida.

en el estudio de nuevo

Una vez más grabando melodías y letras, al final estoy cada vez más convencido de que lo único que permanece son las cosas que se dicen y no los arreglos. Hace tiempo me obsesionaba el acabado final y ahora la última frase.

He seleccionado cuatro canciones que tiene más que decir que de escuchar, bueno, igual es porque aún no las he visto terminadas y todo eso.

Pues nada, nervioso como siempre y seguro como nunca de que este es el camino aunque no sepamos dónde nos lleva.

La semana ha sido olímpica la verdad, grabando, volviendo a Zaragoza, para dar clase y volviendo para tocar, vamos que no estoy para estos trotes pero al final con la ilusión de aquellos días lejanos.

whisky man vs chinchón man

Llevo dos semanas fatal, con conciertos y demás que no me puedo dedicar a escribir pero en nada vuelvo.

El concierto de Galileo ha sido genial, la verdad es que me trae muy buenos recuerdos esa sala, y a veces uno se pone un poco nostálgico con estas cosas. Ya se me pasará.

Las canciones para el disco con Ramón están casi terminadas me queda pensar baterías y todo eso que me agobia más, pero estoy bastante contento con la forma que están tomando.

Y por lo demás tengo como una sensación de que algo chulo va a salir de todo esto. Bueno y sólo contar una conversación real que tuve ayer esperando a Enrique para ir a tocar.

Calle de las tres cruces en un bar en frente del teatro. Dos tipos en la barra, de unos 50 60 años.

De la conversación me doy cuenta de que son los productores de la obra de teatro que se está representando en frente, no me acuerdo, Toc Toc o algo así.

Uno bebe chinchón con hielo y el otro whisky con cocacola.

chinchón man: Bueno cómo va la recaudación?

whisky man: bien, hacemos 60 000, en realidad estamos perdiendo dinero

chinchón man: dirás que estamos dejando de ganar.

whisky man: bueno lo que tú digas. pero he pensado quitar a uno de luces porque para lo que hay que iluminar....

Chinchón man: Eso mola cantidubi... mientras apura su puro.

ahí lo dejo...

adicto feliz 3

“Los sonidos de la selva”

No me di cuenta de que huía de George hasta que me vi siguiendo un rastro por la selva.

El agua que brotaba desde mi boca me guió. Caminaba alrededor de las ruinas circulares jesuíticas. Yo dejaba un reguero a mi paso. En realidad buscaba la respuesta a la cuarta pregunta que formulé a George.

Los sonidos de la selva reverberaban contra las ruinas, contra mi boca abierta. De ella salía agua, era un gran salto de agua. Un sendero paraguayo parecía abrirse a mis pasos.

Ya sabía los nombres de los animales de George, sabía perder en el juego del Coyote y la oveja.

Entonces me di la vuelta y empecé a confundir mi agua, mi salto de agua, con un extraño líquido que se unía por detrás a mi pequeño riachuelo.

Era la solución, era tal vez, el camino que yo mismo estaba marcando, que volvía hacia mí. Mi salto de agua, mi infección volviendo a mí.

Ahora mis ojos ya no vigilaban las piernas de plástico de George. Estaba siguiendo mi propio camino, el que volvía a mí desde mi boca.

A mi lado estaba la imagen del jorobado de Notre Dame. No entendía qué hacía ahí, pero ahí estaba.

Cuando todo terminó vi el principio del camino de agua que me había llevado todo el tiempo.

Allí estaba “Graciela González con cariño”. Sobre una de las ruinas circulares, desnuda y orinándose en las piernecitas.

Estaba sentada en el borde de una bañera de metal con adhesivos en forma de pez en el fondo, así nunca podría resbalar. Con los brazos estirados sonreía y se sentía orgullosa de que yo la viese orinar en la bañera.

Sabía de dónde venía mi salto de agua, mi catarata, mis infecciones, mis obsesiones. “Graciela González con cariño” y su pequeño salto de agua se había encontrado con el mío allí, en las imponentes ruinas jesuíticas .

Los sonidos de la selva ya no se oían. Después de encontrar a G.G. , aún no sabía qué significa Guaraní pero ya no me daban miedo los sonidos de la selva. Ya podía caminar sin temor por sus sendas porque “Graciela González con cariño” me amaba y yo amaba su sucio salto de agua.

Un adicto feliz 2

Este ritual de los quilombos se repitió todas o casi todas las noches, y no cambió, ni siquiera cuando conocí a “Graciela González con cariño”, ni cuando ella me regaló el papelito.

Yo hice varias consultas a George. Creo que fueron cuatro:

La primera se trataba de la identidad y nombres de todos los animales de la casa.

La segunda acerca del juego de la oveja y el coyote.

La tercera sobre Wolfen y el porqué de la organización. ¿Qué hacíamos nazis de primera generación allá?.

La última pregunta era acerca de la palabra Guaraní.

Las respuestas fueron suficientemente desordenadas y despiadadas como para no poderlas reproducir pero creo que la cosa fue así:

George -Yo estoy aquí buscando mi libertad, y bien sabes tú que la he encontrado. No soy tan libre como Mus-mus pero más que Pancho, ese loro que sé que quieres quedarte.

Ya sabes cómo es todo esto, los coyotes son cuatro y salen desde casillas alternas; sólo tienen movimiento diagonal de uno en uno. En cambio, la oveja es una y puede mover hacia atrás.

Wolfen es un gran jugador, prueba a apostar con él. ¿Qué puedes perder?-

Wolfen podría ser el nombre de cualquiera de los animales de la casa de George. Es difícil ubicar su identidad...

Ya sólo faltaba el nombre de los dos perros. Y George siguió respondiendo.

-Te voy a mostrar un diario donde hay un artículo sobre el Dr. Binder. Allí podrás entender qué hacemos los nazis de 1ª generación en el Paraguay.

Es algo que deberías conocer, sobre todo si decides apostar contra Wolfen.

¿Cuánto tiempo hace que estás aquí? ¿No crees que es momento de dar un paso, de hacer algo?-.

Decidí visitar a Wolfen y decidí apostar, pero no pensé que perdería dinero. Yo sólo quería aprender esos malditos pasatiempos. No me interesaba hacer dinero en Paraguay.

Aposté sin querer y con el paso de los días tenía una deuda de veinticuatro mil reales brasileños.

Después de unas semanas, George continuó contestando anárquicamente a mis cuatro preguntas.

-El perro de aquí, el que se sienta siempre tan cerca, se llama Bandido y el otro es Pelo. Pero la última pregunta, la que intenta saber qué significa Guaraní se la tendrás que formular a tu putita, a Graciela González con cariño.

.----------------------------------

Querido doctor Binder, inicié el camino de la adicción. Hay sustancias en la tierra que calman mi dolor y no puedo dejarlas por el simple hecho de amarlas demasiado. Ya no soy un hombre honesto, eso es parte del cambio. Graciela es inferior a mí, es después de tantos años de negación la única vía de salvación. Los seres están ordenados en toda la creación, los que no son mejores que tú te honran y dirigen hacia la salvación.

Un adicto feliz 1

De pronto llego a Paraguay y todo empieza a girar en trono a un alemán. El tiene una quinta en Paraguay y yo aparecí por ahí una mañana soñada. Se llama George y yo vivo con él.

Desde el primer momento intenté apoderarme del loro (Pancho), pero la finca llamada “El león” tenía más animales, muchos más.

El 10 de mayo tuve el encuentro con aquél alemán de pelo oxidado. Lo primero que me contó fue lo de su pasado próximo; su relación con aquella colonia Anabaptista que pretendían la conversión de los indios “guaraníes”. Para entonces aún no sabía qué significaba esa palabra.

Un día le pregunté acerca de las patitas de plástico que solía usar.

George no disponía de dos de sus piernas. Me dijo:

-No es casual que los osos del zoo intenten arrebatarnos los hijos pero yo he venido al mundo para cambiar algún rumbo, para alterar alguna causalidad. Ahora ando con estas piernas de plástico y no sé nada de mi hijo hace muchos años.

El oso, sin embargo, sé que aún vive en Berlín, sé cómo se alegra de haberme quitado las piernas, de haberme dejado en ridículo.- dijo George. Un día George llevó al zoo a su hijo y por un descuido el niño fue atacado y arrastrado por el oso. George saltó la reja y liberó a su hijo pero el oso le arrancó las piernas de cuajo.

A ella la conocí gracias a George: “Graciela González con cariño”. Habíamos recorrido todos los quilombos desde Encarnación a Obligado y él me prometía desvelarme el secreto acerca de la palabra Guaraní. Pero antes conocí a aquella prostituta, G.G. y antes de esto aprendí las reglas del juego del “coyote y la oveja” aunque lo primero fue recorrer los quilombos en la furgoneta de George. Paraguay y sus caminos rojos, sus farolillos en la carretera como reclamos certeros.

Me sentía obligado a mirar cómo George se despojaba de las piernas, se sentaba en aquellos sillones en medio de la frondosidad y dos niñas de menos de catorce años lamían todo lo que colgara hacia el suelo desde el sillón. Él decía que era un hombre mayor y por tanto necesitaba un par de aquellas muchachitas. Mientras repasaba el contorno de las piernas de plástico tiradas sobre el suelo, recordaba sus consejos Dr. Binder y todo lo referente a las infecciones y las adicciones.

nota: http://www.archives.gov/iwg/declassified-records/rg-263-cia-records/rg-263-report.html

Josef Mengele: The CIA's file on Auschwitz doctor Josef Mengele consists of published articles about Mengele and his various hideouts in South America, mistaken sightings of him, information of unknown reliability about his associates in Paraguay, Argentina, and Brazil, and much information about events in 1984-85, when his tracks finally emerged.

Mengele had escaped from Europe to Paraguay, lived there and elsewhere in South America from 1951 on, obtaining Paraguayan citizenship in 1959 under his own name. After some rumors of his existence in Paraguay emerged, he left the country and lived mostly in Brazil under the name of Wolfgang Gearhart. He suffered a stroke while swimming at a Sao Paolo beach in 1979. When it was discovered in 1985 that a Brazilian German couple named Bossert had befriended Mengele, the Bosserts revealed how Mengele had died in 1979 and where he was buried-at a town named Embu outside Sao Paolo. The Sao Paolo police launched a forensic investigation of Mengele's remains, which turned out to be severely flawed. First the West Germans and then the U. S. and Israeli governments sent teams of investigators to Sao Paolo to provide expert assistance. All the teams of government experts concluded that Mengele had died in Sao Paolo in 1979.

The most significant document in the Mengele file is a CIA response, dated 18 July 1965, to a Justice Department request for a trace on Dr. Theodor Binder for relevant material about Mengele. Binder headed the Albert Schweitzer Hospital in Pucallpa, Peru. The CIA's file on Binder contained a document from the State Department to the U. S. Secret Service regarding the circulation of counterfeit U. S. currency in Peru. A number of former Nazi officials were allegedly involved, including some who worked for an organization of former SS officers (ODESSA) in South America. Schwend (see discussion of him in the Barbie listing) was sighted with Mengele in Uruguay in 1962. Another undated document indicates that some of Mengele's contacts in South America may have been involved in narcotics traffic.

Nothing in the file indicates any CIA relationship with Mengele at any time. Nothing in the file suggests that the CIA had exact knowledge of Mengele's various hideouts. The CIA did start a search in 1972, concluding that Mengele had been in Paraguay, where he had enjoyed the protection of the Paraguayan government, and had vanished in 1960-he was rumored to have gone to Brazil. A major U. S. investigation of Mengele's whereabouts began only in 1985-six years after his death.

Fuera de plano: Jeremiah Johnson

Todo este tema del cambio de vida es algo que también es recurrente en mis canciones y en cosas que voy haciendo. La idea de empezar una narración sobre todo esto parte de una conversación que tuvimos Fran y yo después del Sonorama.

La verdad es que tocamos y nos fuimos a una casa rural casi en Santander, creo que lo necesitábamos. Por cosas de la vida terminamos hablando de "La balada de Jeremiah Johnson".

Es, si se me permite, un canto a la masculinidad, a la angustia de ser hombre, de las de toda la vida.

Me encanta la parte final cuando se encuentra con el trampero que le enseñó todo y él está callado escuchando sus bromas y lo único que se le ocurre decir es: ¿sabes el mes del año en el que estamos?...

Los hombres somos así, después de haber sido grandes y luego fracasar y luego todo lo contrario, nos quedamos callados mirando a lo lejos y decimos lo primero que nos pasa por la cabeza, porque todos hemos querido ser otra cosa alguna vez, todos hemos querido cambiar de vida, pero al final, lo único que cambia son los meses del año.

Extracto del final de la peli... brutal:

You've come far, pilgrim. Feels like far

Was it worth the trouble

What trouble?

You cook good rabbit, pilgrim.

Cold up here.  What brings you up so high? 

 Griz.

Avalanche took the cabin. Lost my mule. 

We swum out of it.

But no matter. Weren't no griz left anyway.

Would you happen to know what month of the year it is?  

No, l truly wouldn't. l'm sorry, pilgrim.     

 March.  Maybe, April. March maybe. 

 l don't believe April.  Winter's a long time going? 

 Stays long this high. March is a green, 

muddy month down below. 

 Some folks like it. Farmers mostly

You have done well to keep so much hair..

...when so many are after it. 

 l hope you will fare well. 

 And some folks say He's up there still

PD: yo es que cada vez que la veo 

me siento más pequeño...

Un intelectual honesto final

Pasaron los días y nuestro intelectual abrazó la piedad y de nada le sirvió. Amó como nunca lo había hecho en su vida, amó en inferioridad de condiciones y de nada le sirvió.

Le diré una cosa, caminamos por los senderos de la terapia y el antihumanismo durante mucho tiempo. Una mañana de Abril de 1973 me escribió su última carta honesta:

"Lo tuve siempre tan próximo, tan familiar que no lo vi. Hoy por la noche tuve mi primer sueño en los últimos 28 años. Volví a soñar con la catarata en el océano. Los eventos de este tipo se olvidan porque no entran dentro de lo razonable pero permanecen como los accidentes en bicicleta de la infancia.

Cuando a uno le acontecen fenómenos vergonzosos y supersticiosos solo tiene una salida. Una mentalidad científica jamás se perdona este cotilleo con lo esotérico; cuando estas cosas ocurren es el anticipo de una metamorfosis.

Nací para cambiar la vida de los demás, para manipular, para otorgarles la vida y destinar su muerte. Después de tanta atrocidad arbitraria adquirí un complejo de culpa, nadie remonta estos ríos sin usar atajos, saltos de agua que te trasladan de océano a océano en un abrir y cerrar de ojos.

La prueba de ello es que hoy abandono la honestidad y retomo las ganas de vivir y el miedo a la muerte ¿no es esto una metamorfosis doctor?.

Si necesita una justificación para su informe le diré una vez más que lo tuve delante y no lo vi. Durante mis años en Misiones fui una persona distinta y hoy he cambiado de vida. La honestidad está plagada de complejos de culpa. Vuelvo a querer manipular a la gente, vuelvo a querer cambiar la vida de los demás porque yo ya cambié la mía. Una adicción sólo se suple con otra adicción, eso es algo que aprendí con usted; hoy me convertí en UN ADICTO FELIZ.

En la vida hay sólo dos opciones: cambiar la vida de los demás o cambiar la propia, porque la naturaleza siempre será la misma.

Inicio un viaje a través de la selva, me dirijo en busca del esplendor y la adicción, estoy feliz.

UN INTELECTUAL HONESTO 3

El último de mis días en la tierra imagino que será lento, apasionado por defecto y honesto, eso espero.

Estar tan solo será reconfortante en un día tan señalado, marcado por la corriente de los ríos, con una dirección definitiva al infierno: hacia el lugar donde todo permanece estable.

Mi infierno es no haber tenido la posibilidad de cambiar de vida. El paraíso se gana en la tierra pero contrariamente a la creencia guaraní, el Edén no está entre los puntos cardinales.

Un cirujano experto en unir gemelos y en repartir infecciones en igualdad de condiciones difícilmente será perdonado por sus alumnos de primaria ¿cómo podría exigir algo similar a Dios?.

Mi terapeuta repite sin cesar, imagine su último día en la tierra y yo siempre describo la misma escena:

Olor a tierra de color rojizo, mohosos jirones en los dobladillos de mis pantalones. Dos o tres indias susurrándose confidencias al oído. Música popular y pan recién hecho en las cabañas de una colonia menonita del interior de Paraguay. Un dolor en el estómago, tedio, angustia y poco más que añadir.

Creo que cerraré los ojos y aún dudaré si en el último momento tendré la metamorfosis. La esperanza es lo último que mantenemos los criminales.

Mi terapeuta me repite: la esperanza es el camino opuesto a la metamorfosis verdadera. Si confías en algo tan divino, si sigues pensando en la providencia no obtendrás jamás lo que buscas.

Yo le contesto: déjeme descansar por lo menos en el último de mis días en la tierra.

Y el me contesta: para los que no dais ese paso, para los que os aferráis a vuestra antigua vida, para los que vuestros crímenes os quitan el sueño, todos los días de vuestra vida son el último día en la tierra.