tanto tiempo viajando

los viajes son lo más triste de una vida. Uno debería cumplir su cupo y no volver a viajar, pero dónde está ese límite?

Una vez estuve tan dolorido que no me quedó otra opción que viajar. conseguí cuatro interrailes robados. pasé horas imprimiendo fechas en ellos. Necesité impresoras viejas para que parecieran reales, después, cuando todo estaba preparado, comencé. viajé desde Edimburgo hasta bucarest y todo ese tiempo estaba dormido. llegué allí y al bajar del tren me sentí el ser más indefenso de la tierra. Varios taxistas intentaron quitarme la vida pero pronto se dieron cuenta de que no era más que un flaquito adicto al clonazepan. busqué un lugar válido para mí, ese fue el hotel Astoria de bucarest. paseaba por las tardes y veía cómo los papás vendían a sus hijos en la calle, cómo las chicas hablaban el inglés de los burdeles y que yo no valía más que un puñado de Leis rumanos. Después escribí varias canciones qeu después la fortuna haría que mis conocidos publicaran, (fran, toda la magia que tengo la aprendí en las calles de bucarest).

una tarde caminaba por la facultad de medicina y un coche paró, me sujetaron como nadie lo hizo nunca en la vida. me propusieron la muerte y yo temblé.
- somos la policía y queremos tu pasaporte y tus tarjetas de crédito.
- no soy nadie y mi dinero está en sobres de color rojo en mi hotel.
- siempre mienten los extranjeros y no vamos a perder el tiempo contigo.


después de eso me golpearon hasta llorar. y ellos, cinco albaneses con acento italiano, hicieron que la nienve brotara de mi boca. les dije que si me mataban, mi mamá no iba a perdonar que fuera gratis, que mi vida fuera tan poca cosa y ellos miraban mis zapatos y mi abrigo europeo.

les repetí lo de mi mamá, por si era cosa del idioma, y ellos volvieron a golpearme. en ese momento deseé que sacaran una pistola, para que la situación fuera lo suficientemente seria como para dejarme de sensibilería pero ellos no sacaron aquella pistola,,,

un puñetazo en la tripa fue lo último que recibí, y se alejaron. Después fui corriendo al hotel y llamé a todas las personas que pensé que se preocupaban por mi vida, y no había tantas...
pero después de todo ha compuesto lindas canciones sobre aquello, linda literatura....

continuaré....

ahora si

por fin tenemos internet en casa... no ha sido fácil... pero ahora empieza la adicción severa...

he tenido unos días estressantes... como dicen los alumnos.. porque me tocó ser vocal de selectividad... ha sido un remembering muy dramático... ver los alumnos con calor pensando que toda su vida se decide en un examen... la verdad es que no es momento de decirles que la mitad de ellos harán una carrera que no les gusta.. y los otros cambiarán tres veces de facultad...
lo que quiero decir es que en esta sociedad no hay muchos ritos de iniciación verosímiles... esto quiere decir: performances que te hacen pensar que después de eso tu vida cambiará. posiblemente la selectividad es una de las pocas que quedan y si es así, merece la pena hacerla. pero una cosa es cierta, a mi me gustaría enseñarles que los rituales de iniciación son importantes pero por eso mismo, porque inician, y se deberían hacer uno después de cada resaca, de cada mañana dificil o cada tarde sin sentido...

ahora si

por fin tenemos internet en casa... no ha sido fácil... pero ahora empieza la adicción severa...

he tenido unos días estressantes... como dicen los alumnos.. porque me tocó ser vocal de selectividad... ha sido un remembering muy dramático... ver los alumnos con calor pensando que toda su vida se decide en un examen... la verdad es que no es momento de decirles que la mitad de ellos harán una carrera que no les gusta.. y los otros cambiarán tres veces de facultad...
lo que quiero decir es que en esta sociedad no hay muchos ritos de iniciación verosímiles... esto quiere decir: performances que te hacen pensar que después de eso tu vida cambiará. posiblemente la selectividad es una de las pocas que quedan y si es así, merece la pena hacerla. pero una cosa es cierta, a mi me gustaría enseñarles que los rituales de iniciación son importantes pero por eso mismo, porque inician, y se deberían hacer uno después de cada resaca, de cada mañana dificil o cada tarde sin sentido...

el final del curso me está matando

bueno ya sé que es típico decir que no tengo tiempo para escribir... pero es que la selectividad me va a matar. los chicos estan nerviosos y no atienden a cosas raras de las que ensayo... por eso he pasado una época de trabajo aburrido,,, explicar kant (que por cierto yo adoro) supone llenar pizarras con categorías y cositas qeu memorizar...

por otra parte estoy liadisimo con las canciones del nuevo disco de la costa brava... hay 4 o 5 temas que estamos haciendo sergio y yo a medias y otros tantos que estoy preparando yo... como muestra de esta esquizofrenia.. he copiado los hábitos de fran y voy con la grabadora digital por las esquinas cantando y escondiendo las letras, que como siempre, hasta que no estan en un disco son un poco vacias...

y la última excusa que pongo es que sergio me está animando a publicar una novela que tengo escrita desde hace mas de dos años... y revisar todo eso me da pánico...
es un texto fruto de un viaje largisimo que hice por yugoslavia y todo el este de Europa... y terminó por cosas de la vida... en Buenos Aires.

la verdad es que durante un tiempo de mi vida... entre proyectos musicales y viajes me dediqué a escribir, trabajando con fotógrafos de viaje y arquitectura, tal vez debería colgar parte de ese trabajo en el blog así me animaré a retomar toda esa parte de mi vida...

no sé, creo que voy a hacerlo.

Leonard Cohen, Queen Victoria y la historia de Isaac

los autores bailan y mis alumnos necesitan impactos. A veces me gustaría entrar en clase y que todos estuvieran tristes, solitarios para hablar de ciertas cosas: eso es lo más difícil de la profesión. Todo es ficticio y cuando menos te lo esperas se te escapa alguna verdad...

La clase empezó así: una vez tuve un padre que solía guardar silencio. Me daba la mano y sólo algunas veces prestaba atención a mis preguntas esquizofrénicas... ¿Alguno de vosotros tiene un padre así? (primera pregunta de la sesión)
Ninguno dijo nada. es normal, el tabú se hace más mudo cuando se pregunta sobre el silencio.

El padre miente al hijo y cuando menos se lo espera le pone un cuchillo en el cuello... subido en un altar y mirando el cielo. En ese momento un angel o un buitre pasa y escupe sobre la hoja del cuchillo. El angel sentencia al padre... lo increpa y reduce... no debes volver a ser tentado ni por Dios ni por el demonio...

El hijo sigue viendo la imagen del buitre pero el padre sabe que es un angel, y ahora tiene más ganas de matar a su hijo, aunque sólo sea por evitar espectadores, para que su hijo no vea que dios le tentó y ahora le ridiculiza. ¿Cómo os sentis cuando vuestro padre se confunde, cuando se hace ridículo? (segunda pregunta de la sesión)
ninguno dijo nada, es normal, el ridículo se hace mudo cuando se pregunta sobre el silencio.

El Angel traduce las palabras del padre al hijo... ante la dantesca situación, la dramática sensación de verse descubierto tratando de matar a su hijo... cuando su fe fue mayor que su amor.
transcripción de las palabras: "cuando todo se convierte en polvo yo te mataré si puedo o yo te ayudaré si debo... cuando todo se converte en polvo yo te mataré si debo o yo te ayudaré si puedo..."

al final de la sesión nadie dijo nada... estuve hablando sólo, creo que conseguí hacerles sentir la tristeza... el timbre los abandonó al sonido y al ruido y a la paz de la guerra diaria... mis alumnos confunden guerra y paz, y yo trato de decirles que sólo hay guerra... una guerra entre los que dicen que hay una guerra y los que dicen que no la hay...

podría decir que uno de ellos días después me demostró que sabía que significa la guerra... es el segundo ser de la serie... "Queen Victoria" pero como fran suele decir,, refieiendose a una de sus películas preferidas... Irma la dulce,,, - eso es otra historia-

el bestiario tiene que esperar

me cambio de casa, de vida y de lugar... por ello el bestiario debe esperar hasta la semana santa...

Después de todo solo había pasado la mitad de la vida publicando ventanas y cerrando la puerta de casas que no eran mías.

Ahora tenía que educar y mostrar todo lo que había aprendido en cada una de esas casas. Cerré la puerta del aula y pensé lo mismo que Tolstoi. "cuando entro en un aula y veo a todos esas almas mirándome con inocencia y sangre, pienso que no son más que seres que se ahogan" después, al volverlos a mirar pensé que nunca dejaría este trabajo.

Existen muchas tipologías. No hay letras en el alfabeto para organizar el magma del mundo de la docencia. Pero he decidido hacer un bestiario y este es el primero de los seres apasionantes que visito cada semana...

Ser número 1:

No tiene nada que perder, no trafica con sentimientos. Se sienta en el pupitre y mira al resto como si fuera un extranjero... tal vez es porque lo es.

No siente humillación, y creo que el sabe más sobre mí que yo mismo. He intentado merodear su zona de acción pero ni siquiera me sigue de reojo... aún así hace unas semanas le propuse un trato: si tú reconoces que existo yo no lo haré contigo, no te obligaré a firmar compromisos. Se levantó del asiento me miró de lado y salió por la puerta. Pensé que había perdido toda la comunicación con el ser número 1, pero ayer me vino a buscar al despacho y me dijo algo que me dejó de piedra...

"no voy a pedirte ayuda, no la necesito, sé que estoy condenado, tal vez sea una pena... tal vez pudiera ser alguien brillante pero si lo piensas un poco te darás cuenta de quesi uno no disfruta sus triunfos en silencio después reconoce sus derrotas en voz alta. Vengo de un país donde hemos perdido y hemos callado. No necesito más enseñanzas"

sólo para ver sí todo ha funcionado la creación del blog...