MI HOTEL FLORIDA.

AQUÍ EL MIEDO, AQUÍ SU DUEÑO.

El escritor también es un adicto. El amor de su vida es también la amante de un tipo posicionado que mantiene a los tres sin saber que son tres. Ni siquiera es un escritor con publicaciones o un adicto dueño de sus viajes, es un corresponsal sin campo de batalla. 

El Hotel Florida, símbolo del Madrid en guerra, estuvo lleno de intelectuales entregados a sus textos y fotografías mientras su primer mundo aguardaba a salvo. Corresponsales como Hemingway y Gelhorn dieron paso a Tim Page y Michael Herr, y hoy un joven escritor intenta abrirse camino con linterna entre  osos y comunicaciones por radio.

¿Quién podrá diferenciar entre la belleza, el miedo, el tiempo y las trampas? ¿Quién morirá antes de frío y  besará sólo porque al fin ha salido el sol? ¿Quién es Roméo Dallaire y quién es un escritor? ¿Dónde está Rwanda?

Estas canciones son despachos de guerra como último recurso. Son el resultado de la búsqueda de credibilidad en un lugar horrible pero pleno. El intento de ser un corresponsal del tiempo perdido y abandonar así el vacío de las habitaciones y el placer de las dosis. En el Florida ya no viven los corresponsales, ya no es ni un hotel.

Esta historia descansa en algo difícil de medir: la dignidad de un artista en el siglo XXI y la vergüenza soterrada de pertenecer al primer mundo. Nadie cuestiona las historias de combate pero ¿quién mide esas dosis? ¿Quién te recibe al regresar? ¿Cómo te despides de un dealer?

Algo que ya no es firme no es un Hotel Florida, ya no es un lugar digno donde escribir sobre las cosas que te pertenecen. El hotel hoy es sólo miedo y tú, el dueño.

THOMAS COOK ES MI REGALO

¡Te necesito!

Un grito que apenas se distingue en la estación de Ljubljana. Una cosa es tener toda la vida por delante y otra no tener mucho que perder. Abro mi ejemplar de Thomas Cook donde tengo las conexiones de trenes y horarios, Salmos, Cartas a los Corintios o simplemente un poco de grasa en los bordes de sus páginas.

Iré a Belgrado, iré seguro pero en día par; la frontera debes cruzarla en día par. 

Han pasado doce años desde aquello. Ahora tengo una oficina que me envía un código, luego va a mi teléfono móvil y después una pistola extraña lee la cifra cabalística del billete y el destino. No sé, realmente no entiendo nada, pero viajo. Como siempre, viajo entre la idea de tener toda la vida por delante y no mucho que perder.

Digo todo esto no porque sea el típico ingenuo que cree que con los años estoy mejor; lo que digo es que es lo mismo porque siempre grito lo mismo: ¡Te necesito!

Todas las estaciones del mundo deberían ser una. En todos los países deberían ser Waterloo Station. En todas debería ocurrir lo mismo: que yo fuera Terry y tú Julie, que nos diéramos un beso y me preguntaras -¿Me necesitas?- y yo contestara -¿Cómo no querer otro futuro, cómo no querer tener algo que perder?

Waterloo en Tombuctú, Waterloo en la puerta de tu casa, Waterloo Sunset en los Juegos Olímpicos de Londres. De ser así, el mundo sería un paraíso. Yo tendría que disfrutar más de la vida y, alguna vez al año, mirar un atardecer.

Igual no es así porque no encuentro un Thomas Cook, no encuentro ni el mío. Si no tengo lo que necesito, soy de los que no necesitan otra cosa más; soy de los que pierden y se van, de los que solo tienen como mucho sopa en los bolsillos. Es más, si lo encontrara sería mi regalo de cumpleaños todos tus cumpleaños. 

WATERLOO EN TOMBUCTÚ

Salí a la civilización más primitiva en Mali. Busqué el mejor regalo para tu cumpleaños y todos los mercaderes ofrecían lo mismo. Algo que no me conviene. Es lo que ocurre cuando no sabes hacer regalos, cuando no conoces la paz.

El mejor regalo sería no confundir la vida con la idea de tener poco que perder. Mi mejor regalo sería un viaje juntos los dos, que durara toda la vida, y no por muchos lugares del mundo porque siempre llegaríamos a una estación fría cuando hiciera calor fuera y calurosa cuando el frío asustara de tan solo mirarlo. Una vez más, nieve en las cunetas y el sol dentro del coche.

Toda la vida por delante, sí, pero sin querer ser un perdedor educado en la perdición.

Thomas Cook (guionista desde 1992 hasta 2004)

SALINGER Y EL CRIMEN PERFECTO

La clave para cometer el crimen perfecto no está en la habilidad, la precisión, el método o la sangre fría; el momento esencial se encuentra alrededor de la idea del Amor.

Uno mantiene las manos aún temblorosas sobre el cuello de la víctima y rápidamente busca librarse de todo. Lo mismo con las canciones o la literatura. Observa sus manos y en ellas la obra recién terminada, ya muerta, y quiere libertad. Puede ser que algunos busquen publicar, otros actuar y algunos no volver a publicar o actuar, eso es una cuestión entre el ego y la frustración, pero todos queremos eliminar el rastro, todos queremos el crimen perfecto. Todos queremos ser una mezcla entre intelectuales y pistoleros.

De la misma forma que el asesinato, en la obra de arte, la jugada maestra consiste en que el muerto no tenga nadie quien le quiera o eche de menos o aspire a conseguir su cercanía. Pero esto es muy raro en la historia del crimen o la música popular. Casi todos asesinamos gente querida o escribimos sobre gente o cosas que aspiran o inspiran amabilidad u odio.

Con las manos temblorosas continúas, haces la gira, las presentaciones y todo lo que te ofrece tu entorno, porque no somos capaces del crimen perfecto. 

Salinger en su búnker publica un magnicidio (si es cierto que el hombre tiene categoría de rey) y entonces le acontece esta perversión: eres demasiado responsable de tus obras. Se recluye pero de nada le sirve. Otros matan en su nombre. Cae John Lennon y podrían haber sido muchos más. Borra el rastro hasta su refugio en Hampshire pero da igual, ha escrito sobre Holden, sobre el niño que fuma dentro de todos nosotros, ha tocado el amor y todos aman su víctima y su verdugo.

Hoy actúas en no sé dónde y hay algunos que siguen tu trabajo. Lo primero es la vanidad pero luego se desvanece porque no quieres ser responsable de tus canciones. Actúas y repites un momento que ya fue, ya editaste, ya asesinaste. Extrañas el búnker pero no eres tan maníaco y al final pasa el día y la mañana que viene tras todos los días de tu vida.

"El corazón al vuelo, tu sonrisa en la salida del pueblo.

Con tu mano alzada, como diciendo -sal de aquí, te quiero-

Los trozos de galletas y zumo de naranja en el suelo de la furgoneta. 

Dolor de cuello, dolor y células muertas, ninguna mano cerca.

El corazón al vuelo, el crimen perfecto, la campaña a mitad, la playa helada y nieve en las cunetas.

Calor dentro, sol en los asientos, nieve en las cunetas, poco que decir sobre los crímenes perfectos.

Banana Fish, pero tú eres el muerto, para todo el que se atreva a leerlo.

Igual a algún escritor le consuela la idea de ser un día más cobarde pero más bueno"

Monkey Week y el camino de los elefantes.

MONKEY WEEK

Dicen los notarios y los detectives que anduve por el Monkey Week, por el puerto y sus dos calles más iluminadas. Yo pensé después de un tiempo que aquellas bodegas y Javi Vega trotando sobre canciones de Dylan me insinuaban que siempre estuve en un Mardi Gras. Pero ahí estaba mi agencia, mi editorial, los vinos que no tomo, el dolor en las mejillas, el buen tiempo y una nueva vida por cubrir. 

Dicen que es una feria, yo creo que mucho más que eso, es donde los elefantes heridos prometen a los viandantes que tienen algo que contar. En sus calles llenas, los colores suben de intensidad y el típico ambiente de caos y libertad del sur a veces me recuerda a un pueblo en ruinas mientras un detective moja en su gin tonic un trozo de jamón, abre las bolsas y rompe sus cierres. ¿Dónde mejor para hacer negocios? ¿Dónde vender historias y versos? En un tablao flamenco, tal vez, o en la batalla de los artistas del momento, digo el momento presente. Pues sí, donde te dejan, la verdad.

Una mirada al cielo en medio de la mañana del sábado y alguien llama mi atención. Es normal, has venido para hablar con la gente, pero ahora es distinto. Se trata de un tipo perdido, parece peligroso y me pregunta por Ángel Carmona. Dice que vive en la calle y que no tiene dinero, que si se lo puedo presentar o introducirlo al recinto donde se disputan las batallas de las bandas.

Yo no invito a nadie a ningún sitio y menos a lugares en los que yo soy el invitado. Dos quiebros y me deshago de él. 

Dos minutos antes de mi actuación ahí está él, a mi lado, con los ojos clavados en el presentador radiofónico. 

- Estoy en la calle y quiero hablar contigo.

Dice desde el pie de la escalera queriendo subir al escenario en mi lugar. Alguien lo retira y paso yo. Me presento, toco y hago lo mejor que puedo. Con los ojos cerrados y con la mente en la playa en busca de los peces, en busca de la paz, en busca del camino que me haga no terminar como un impostor.

El sur y las cosas que pasan en el sur. Eso es el Monkey Week. Una feria, un espectáculo, un momento en la vida de un artista, un vagabundo y un locutor de radio. De no haber un notario y un detective no podría decir que estuve allí. Buscando a Nemo, como en las fábulas, como casi todos los animales de mi novela. Yo busco, como siempre busco. Y es que llegar al final de los viajes es reconocer que no eres distinto, que si no fuera por la suerte y las canciones no serías mas que otro perdido por las calles del puerto. Uno más o menos, eso solo lo saben los peces.

Luego de camino al hotel escucho voces pero no de personas imaginarias, son personas de verdad que se preocupan por mí.

- No te preocupes, esto déjamelo a mí.

- Hacemos así, cada día una cosa nueva, no tengas miedo, cada día una cosa nueva y no tendrás que esconderte.

-¿Qué puedo hacer por ti?.

Así, un montón de argumentos y todos me parecen adorables, porque creo que pertenecen a otro elefante herido.

Batalla Naval

Acabo de subir una canción que pertenece a la novela ¿Qué haces tan lejos de casa? . El proceso es lento y no sé aún cómo y cuando saldrá, pero voy a ir dejando previos hasta que podamos sacarla.

De momento una canción.

Voy a plantearme un protocolo de actuación, subir una canción cada dos semanas y actualizar el blog, dos veces por semana, esto, si no entro en pánico y decido retirarme a una isla y olvidarme de todo.

Ramón y Richi en O´grove

La cosa es así, el día 21 de julio, estaremos en el Náutico tocando los dos. La idea es hacer canciones que normalmente no suelo tocar en directo. Incluso he pensado en tocar alguna canción nueva, lo estoy preparando, a ver cómo quedan.

Honestamente creo que va a ser un concierto especial para mí con un repertorio personal mas largo del que hago normalmente, lo que parece una cosa simple, tocar canciones puede convertirse en algo así como una prueba de fin de curso.

Galicia está muy bien para una cosa así, ya que inspiró una de las canciones del nuevo disco, "Todos tus caballos de carrera".

Y por una vez, pienso tocar y quedarme un par de días de vacaciones, porque creo que me lo merezco.

Antártida, las artes marciales y la lonja gráfica

Uno se levanta después de tocar en Madrid. Ramón se ha ido hace media hora y yo pido que me guarden el piano en el hotel, tengo mi tren a las 18:30 y voy a pasear. Antes de liberarme del peso aperece Jesús de Sidonie, el hotel Ateneo nos dio cobijo a los dos ayer... espera, espera que yo tengo peso también. Dejamos nuestros bultos y salimos juntos,  en la calle Montera, las putas nos miran con algo de desprecio. Un abrazo en medio de una conversación en torno a los road managers que ambos conocemos. Y tengo seis horas para abandonar el dolor caminando. 

En mi cartera tengo la tarjeta de los chicos de La lonja gráfica con los que pasamos gran parte de la noche de ayer, mientras me decían qué se me da bien y qué no. Al final tendré que pedirles ayuda.

Entro a comer en un lugar al azar y un grupo de profesores de artes marciales de unos 50 años me dejan paralizado. La conversación mas metafísica que yo escuchara desde mis días de universidad. Y es que aunque todo el tinglado escolástico fue barrido por la modernidad, la gente siempre necesita levantar los pies del suelo. 

Hacen posturas y se interrogan acerca de la técnica que usan. Indican trayectorias y creen que la energía fluye, de hecho a mí me parece ver partículas elementales caóticas saliendo de sus palmas de las manos. Después de casi una hora escuchándoles tengo dos certezas. 

Estamos fatal y yo podría pasarme horas en esa fatalidad. De hecho, esto ya lo he contado pero lo voy a repetir. La canción de "banderas rojas" está inspirada en una película llamada "Antartida", en la que dos adictos escapan de lo de siempre, de uno mismo y ella le pregunta: ¿si pudieras empezar de nuevo la vida qué cosa te gustaría cambiar? él contesta que nada pero un segundo después dice, bueno sí, me gustaría que mis padres me hubieran apuntado a Karate desde pequeño. 

A mí me apuntaron a Judo y me echaron porque no quería quitarme los calcetines y además se me olvidó decirle a mi madre que ya había pasado de cinturón, vamos que creo que estaba en verde y seguía llevando mi cinturón blanco amarillo. 

Con todo esto quiero  decir que es genial tener una banda, es genial escribir, es genial que la gente escuche tus historias pero cuando te duele la cabeza y caminas solo por una gran ciudad, a mí me gustaría ser un karateca y que nadie me pudiera hacer daño...

MISSION SUPPORT TEAM

viendo esto y teniendo en cuenta lo que hace un par de días me pasó pienso que debería ahorrar para hacer un viaje espacial.

Tomo un café en mi terraza de confianza y aparece Enrique Moreno con una bolsa y me dice que tiene algo para mí. Meto la mano en la bolsa y saco una camiseta que al parecer me dejé en una bolsa de viaje hace 15 años, cuando teníamos un grupo sixtie llamado Smutmen. Bueno no quiero poner el canal nostalgia pero la cosa es así.

Con 13 años mi padre que era bombero de la base americana de la fuerza aerea, formaba parte del equipo de emergencia del columbia. Si algo salía mal antes de salir de la atmosfera, la misión se abortaba y aterrizaba en Zaragoza. La mision support team. La historia es que a mi hermano y a mí nos hizo unas camisetas de la movida, y aquí está la de mi hermano, no tengo idea de como ha vuelto a mis manos, no era fácil la verdad.

Y todo esto a mi edad, y con las cosas que tengo en la cabeza, los nerviosismos por mi carrera, por las cosas que tengo que hacer, por mantener lo que tengo y no perder el rumbo resulta que un viejo fetiche de infancia me dice al oido, no te preocupes Richi, tú siempre has querido lo mismo, tú siempre te quisiste ir bien lejos. Pon rumbo y velocidad de crucero y vuela.

PD. NO ACTUALIZO MUCHO DEBIDO A QUE ESTOY A TOPE CON EL RELATO DE LA GIRA DE LOS TRES CUERPOS, QUE ME TIENE LOCO.
pd. la camiseta es la de mi hermano, eso es lo mas flipante, bueno que vaya tela.

Estoy escribiendo un relato medio largo sobre la gira de los tres cuerpos, parece que los dos capítulos que les he mandado a los chicos Ramon Rodriguez Quintana y Francisco Javier Fernandez Martinez les han gustado, pues nada 11 más y lo mismo me animo a sacarlo al mundo mundial.

De momento iré colgando pequeños fragmentos, la cosa empieza algo así:

 
 
 
 



Del
deshielo de la cumbre de nuestra historia

te
digo ya que habrá verdades tenebrosas

si
te fijas en el lado más dañino de las cosas

en
el fin de los secretos de la memoria





De
camino hacia el refugio en Punta Umbría

cada
dosis cada vez a sangre fría

las
cucharas son cuchillos si te fijas

en
la idea de que es sólo un mal momento de nuestra vida





Despacio,
despacio que hace mucho que no siento

que
estaré vivo cuando llegué aquí el invierno

tal
vez es sólo que me temo

tal
vez es sólo que me temo que no puedo continuar tomando esto









En
la oscuridad de los refectorios

donde
guardamos los demonios

en
el volvamos a empezar

vigila
tú que voy con todo





Si
me recuerdas otra vez las cuatro reglas

lo
peligroso y lo que hay que hacer con nuestra carrera

prometo
hacer de todo esto una promesa

nos
queda tanto por escribir o corregir, o ser felices o lo que sea





En
la oscuridad de los refectorios

donde
guardamos los demonios

en
el volvamos a empezar

vigila
tú que voy con todo.








Que por cierto es la letra de una canción nueva, no digo más.

La radio de cristal

Me han pedido un texto para el aniversario de la radio de cristal
ahí lo tenéis...


TEXTO

Fran siempre me habla de lo distinta que está la ciudad y de lo mucho que rendían sus calles antes. A mí me sigue pareciendo un lugar de novela breve, de habitaciones de hotel que se encojen por las ganas que tienes de salir camino de la catedral de San Salvador, donde novias con el pelo largo y trajes de boda fuman sobre su empedrado mítico. A mí me sigue pareciendo una ciudad donde pensar qué has hecho con tu carrera y qué te has dejado en el camino a Ovideo.Tan lejos como para sentirte fuera de casa, tan cerca como para pensar en visitarla cada vez que tienes miedo.

La primera vez que toqué en Oviedo, Fran llegaba con retraso al concierto. Casi siempre viajamos cada uno por su lado y nos encontramos en el hotel.
No sé, aquellos túneles de la carretera frenarían su paso pero yo estaba en el escenario y sin noticias de él. Uno parace controlar la mayoría de los asuntos del negocio pero el tiempo y las complicaciones jamás se dominan.

A punto de cumplirse el plazo, la gente me miraba y murmuraba ¿saldrá solo? ¿se esconderá? ¿es tan valiente como se le supone o simplemente es un muchacho asustadizo como en la mayoría de sus canciones?

Mientras, yo sólo pienso en aquella novia en la puerta de la catedral, en los trajes de los hombres. Trajes esperpénticos y llenos de brillos; el pelo engominado y horrendas corbatas que contrastan con la belleza de la plaza. Me pregunto ¿la mayoría de las bodas no son reflejos miméticos de la opulencia de las fiestas de un poblado rumano en Timisoara?

El público parece enternecerse con mi angustia. No se imaginan que hace quince minutos dejé de pensar que vine a tocar mis canciones. No saben que sólo me interesa resolver aquél problema estético de la belleza de las mujeres, la fealdad de los trajes de los hombres en los días de boda y el tabaco en el medio de una plaza de Oviedo.

Antes de resolver el asunto Fran entra con su maleta y su guitarra. Enchufa el cable, me da un abrazo y me dice:

- No le des mas vueltas Richi, Oviedo nunca es un problema. Deja de pensarlo, tú y yo nunca llevaremos esos trajes de boda.

BUENAS NOCHES, SOMOS FRAN Y RICHI Y VAMOS A TOCAR UNAS CANCIONES

La suerte y la mala suerte. The wicker man.

De vuelta del primer concierto de la gira, en el coche de Ramón y con Fran leyendo un libro en el asiento de atrás me acordé de una cosa. Y ahora la reproduzco.

La suerte y la mala suerte. No pido más razones para decidir. Una vez volví de una estancia de dos años en Edimburgo. Ramón y Fran me recomiendan ver la película "The wicker man" y yo recuerdo cómo abandoné la isla.

Vuelvo por una ruta inusual. Nunca antes en los muchos viajes realizados desde que vivo aquí he tomado el camino de Glasgow Prestwick airport. Dicen que es el único sitio de la isla que Elvis visitó Dicen que bajó del avión y se volvió a ir. No sé si es verdad o sólo ironía escocesa.

Algo me decía que volvía de la guerra para meterme en el corazón de la miseria. Es triste cuando no sabes si has ganado o perdido. Esa es la tragedia de la suerte y la mala suerte.

Vuelvo en el asiento delantero de viejo volvo de mi amigo Paddy. Realmente nunca lo volví a ver. Eso me causa tristeza y no suelo echar de menos a la gente.

Me duelen todos los huesos desde los últimos 3 meses, la suerte es que pienso que un día terminará, la mala suerte es que 10 años después aún me duelen.

- Richi, hay una cosa que podíamos hacer, a modo de despedida. Hay una tecnología nueva con la que si mandas un mensaje de texto a la radio nos pueden dedicar una canción, y con suerte antes de llegar al aeropuerto la escucharemos.

- ¿En serio? voy a gastar todo mi saldo, voy a mandar todos los que pueda.

- Sí, pero qué canción pedimos.

-Estás de coña Paradise city, es lo único que puede adornar este momento de mierda. No lo dudes, manda el mismo mensaje varias veces.

- Edimburgo estuvo bien Paddy, es solo que no puedo aguantarlo mas. Sabes cuando te vas de un sitio que te está matando, que te arranca la sonrisa, ¿sabes lo que quiero decir?

- Claro, imagino.

- No, no estoy seguro de ello. Me marcho porque creo que algo me ha vencido. No sé de dónde vino, pero algo me ha vencido. Me voy de esta alucinante ciudad donde engañé a la mitad de todos los que conocí. Me voy y nadie se explica que alguien se retire en lo mas prometedor. Me voy y pienso que si me quedo voy a tener una horrible racha de mala suerte.

- Richi, lo mismo la llevas en la maleta, lo mismo esta racha de mala suerte está ahí dentro, tal vez no sea Edimburgo.

- No lo sé Paddy. La suerte y la mala suerte... lo cierto es que esta ciudad está llena de gente que viaja y a pesar de ello no presta atención a la suerte. Yo creo que es mi única religión, mi única superstición. Si me la llevo a casa, si continúo con esta racha, creo que no nos vamos a volver a ver. Pienso que voy a tener una reacción desmesurada, no sé dónde voy a terminar; tal vez, en un lugar horrible. Si la dejo en Edimburgo, tendrás que venir tú a verme porque no pienso pisar este lugar en la vida.

- Sí, pero hay otra opción: que la suerte no exista y todos tus problemas los tengas que solucionar, como una lucha interna o algo así.

- Si es así, si tú tienes razón te prometo volver por la puerta grande. Te prometo que Edimburgo me verá regresar.

- El aeropuerto está aquí mismo Richi. No hubo suerte con el tema de la puta radio.

-Bueno, gasté mi saldo, espero que en tu viaje de vuelta pongan esa canción y si no que les jodan. Cuídate mucho amigo.

- Tú también.

Salí de Escocia, salí de allí y no es fácil contar todo lo demás... eso está en las canciones y los textos que durante estos años escribí, en los viajes, en las giras... en momentos como los ratos muertos del primer concierto de la gira de The new Raemon Francisco Nixon y Ricardo Vicente.

Al final, iniciar trabajos musicales o personales es buscar indefinidamente la senda de la buena suerte...

SERGIO PÁNGARO

Ayer nada más llegar a Buenos Aires fuimos a ver a Sergio Pángaro. Lo primero que te viene a la mente al ver el show es que pertenece a una tradición que en Europa no se cultiva y es la de los INTÉRPRETES. Es algo difícil de explicar, algo que a mí me gustaría dominar porque es la clave de la tranquilidad en el escenario, pero como digo, no es fácil.

Creo que tiene que ver, más allá de otras miles de cuestiones, con un tema relativo a los artistas que dan conciertos periódicos en un lugar. A Fran y a mí siempre nos atrajo esta idea pero hay que tener un empaque y una teatralidad que tiene que ser innata.

Si tocas en un local, y eres un cantante y llevas una banda como la de Sergio Pángaro y cuentas historias; el show no se sostiene si no eres un Intérprete, si no te conviertes en una persona atravesada por la escena, en definitiva debes hacer de tu vida algo menos importante que la música. Creo que esta es la frontera que hay que cruzar y que da cierto miedo. Neil Young decía que había causado mucho dolor a gente que quería, a músicos, a gente de su entorno pero que debían entender que todo era por la música, que lo único que importaba era la música.

Todos los que nos nos dedicamos a esto nos enfrentamos a esta encrucijada: un momento antes de salir al escenario si no eres un poco idiota te dices a ti mismo ¿para qué salgo?. Creo que la magia de Pángaro reside en que hace tiempo decidió para qué sale al escenario.

Buenos Aires siempre espera

Mañana cruzo el océano, porque es justo lo que necesito. Pienso tener presente lo que fui cuando llegué por primera vez en el 2003. Pienso ver los caballos correr en San Isidro, y mirar las estrellas en el verano opuesto al invierno. A veces uno cree que está perdido y otras imagina que no hay mejor lugar posible. Yo siempre dije que los viajes están demasiado desmejorados, que cualquiera puede ir a cualquier lugar y eso resta mérito y sentido a las cosas. Pero sólo una cosa te salva de esa pantomima... hay lugares a los que vuelves, y siempre escondes el motivo de tu vuelta... por todo ello, llamo a este viaje La vuelta a Buenos Aires, ese lugar que siempre espera, porque esconde en la misma medida los triunfos y los fracasos, porque está lleno caballos que no llegan a la meta y entre ellos uno no se siente un turista.

QUÉ ES PARA MÍ TRIUNFAR EN EL MUNDO DE LA MÚSICA

Es salir al escenario con una camisa tejana, una guitarra acústica, dos micros unidos con cinta americana y otro para la guitarra. Comenzar y en la segunda vuelta del estribillo poder escuchar a la gente cantar y tú entonces haces la segunda voz, tú te conviertes en el coro y hablas en una canción de 8 minutos acerca del día en que la música murió...

pasen y vean sobre todo en el minuto 1´44

Los sombreros

Hay una cosa que siempre me atrajo desde pequeño, no es algo especial, ni nada que me haga único, se trata de los sombreros de vaquero. Nunca he llegado a ser un alucinado suficiente para llevar uno de ellos pero me encanta la dialéctica norte americana que se articula en torno a ellos tal y como muestra este vídeo.

Eso sí, si yo hubiera compuesto esta canción tendría razones suficientes como para llevar uno.

No pierdan ojo al chiste tonto pero maravilloso del tipo con el sombrero de looser de película del oeste.

Pd. Fran y yo siempre bromeamos con la idea de que el próximo disco tiene que tener una portada de los dos montados a caballo y con un sombrero de cowboy...

LA COSTA BRAVA

EL ÚLTIMO VALS

Hubo una vez un grupo de personas para las que el principio de este siglo sonó al compás de la huída hacia delante de LA COSTA BRAVA. Para todos ellos es este último concierto, una suerte de fin de fiesta, una pesada vuelta a la realidad, que por unos años pareció esfumarse.

El dolor nunca formó parte de nuestra semántica; el reconocerse en las verdades dañinas, tampoco. Por todo ello, seguimos adelante conscientes de la gravedad de nuestro atrevimiento.

Si la vida era algo más, tampoco hizo falta saberlo.

Revisando estas imágenes solo puedo dar las gracias a los que anduvieron con nosotros, dentro y fuera del escenario. A los que compartieron este final y a los que aún están remontando esta vuelta al viejo camino va dedicada esta fiesta de primavera.

Una primavera donde la idea de ser un rayo de sol y ver marchitar una flor recoge el principio de lo que Sergio llamó EL COSTABRAVISMO: ante situaciones difíciles elegir el lado más luminoso de la vida; ser caballo ganador cuando la carrera ya terminó y continuar en busca de la playa perfecta.

Agradecer a los músicos que aparecen en este documento, a los que nos han ayudado a editarlo y a los que siempre nos recibían al regresar, después de una gira “triunfal” con una botella de champagne.

para bajarse el vídeo del concierto de forma directa aquí

MIRA LO QUE HAN HECHO CON MI CANCIÓN MAMÁ

Look what they done to my song, Ma...

Es una de las canciones de mi vida, algo que cantaba sin descanso desde que empecé a tocar la guitarra. Como casi todo lo importante que te ocurre, está inmerso en una naturaleza cíclica, va y viene en momentos puntales de tu carrera.

Digo que es una de estas cosas porque cada vez que me pongo a escribir canciones me pregunto qué ocurrirá con ella y qué harán los demás con lo que ahí está recogido. Lo cierto es que siempre pensé que existía la posibilidad de que lo que yo pensaba fuera escuchado pero reconozco, independientemente del éxito o no éxito, que nunca pensé que eso se hiciera realidad.

Por ello digo que es una de las canciones de mi vida porque hay una serie de cosas que han pasado de posibilidad a realidad y es una de las realidades más maravillosas de todas. Ahora bien, eso no deja de ser un calmante, una idea que te deja más tranquilo, ya que cuando estoy preparando las canciones, cuando escribo los textos, cuando las envío a Fran o las enseño en casa sufro un pánico atroz... porque como dice la canción:

"Mira lo que han hecho con mi canción, Ma. Es de las pocas cosas que hago medio bien...

me gustaría encontrar un buen libro para meterme en su ficción y no salir de ahí, quizás me encuentre bien ahí, porque parece que la gente está comprando mis lágrimas... tal vez un día de estos me haga rico." (como dice Fran y Melanie irónicamente pero con toda la razón).

Aclarando lo dicho, que cuando uno se expone siempre tiene razones para quejarse de lo bien o lo mal que le trata la escena, el público, lo que no encaja como tú te lo habías imaginado o lo poco que entienden tu biografía; pero en realidad hay que dar gracias por tener ese miedo, dar gracias porque la gente haga cosas con tus canciones.

FÉLIX ROMEO

Me acabo de enterar de la noticia de su muerte y me han venido a la mente los domingos que pasábamos en el Bar Bacharach, Sergio él y yo... Recuerdo que fue un tipo que anduvo en mi universo desde que tengo uso de Razón porque éramos del mismo barrio y fuimos al mismo colegio, ya por entonces apuntaba maneras. Félix era mayor que yo y lo veía como un tipo raro que llegaría lejos.

También recuerdo conversaciones sobre escritores de esos que me gustan a mí que cuando los recomiendo me dicen que soy un plasta tipo M. Pavic, que por cierto me contó que estuvo con él en un ciclo de literatura en Belgrado, creo, y decía que le decepcionó.

Nada más que decir, una pena.

LAS ENTREVISTAS

Después de hacer una buena tanda de entrevistas para el nuevo disco compartido con Ramón y Fran tengo un par de cosas que me rondan por la cabeza.

En primer lugar pienso que todo es más sencillo de lo que desde fuera se cree. Hay un momento de tensión común en cada una de las entrevistas. Un momento de inicio donde el entrevistado y el entrevistador tienen que romper todos los clichés y perfiles clásicos. En realidad, no hay ningún enfrentamiento, en realidad creo que ambos tenemos algo en común, todos tenemos algo que nos mantiene bajo presión y eso se nota en ocasiones. El periodista tiene que plantear unas preguntas coherentes y además que se sostengan con una linea editorial propia, el entrevistado tiene que salir airoso sin quedarse en evidencia. Quedarse en evidencia no tiene que ser estrictamente caer en el ridículo, que es lo más fácil, también uno puede decir cosas que no aporten nada a ese trabajo que tanto te ha costado producir: el disco.

En la mayoría de las entrevistas que dimos me resultó muy grato el respeto y el planteamiento poco tenso, es más, me sentí muy cómodo, incluso hubo momentos de tranquilidad, tal vez uno puede transmitir placidez como técnica general, la entrevista no sólo es responsabilidad del periodista.

La otra cosa que me gustaría decir es que uno debe agradecer siempre que en el trámite de la entrevista le recuerden o traigan a colación cosas ya dichas o escritas, concretamente en su blog o foro personal, porque es un terreno pacífico desde el que partir y a mí me hace las cosas más sencillas.

También, para terminar decir que es mucho más divertido el tipo de entrevistas a tres bandas, donde uno tiene momentos para escuchar lo que los otros dicen, porque así entras y sales y se hace más ameno.

EL STRESS POST TRAUMÁTICO DE LOS MÚSICOS (el problema de los tres cuerpos)

Viendo este docu sobre PTSD, y dado que es uno de mis temas clásicos me puse a pensar sobre las cosas que me han sucedido en los últimos años.

Cuando uno se dedica a este negocio de la vanidad solo la amistad le puede guiar. Esta sentencia corresponde a cosas muy personales pero en definitiva viene a decir "no exijas nunca lo que la gente que te quiere no querría para ti". O lo que es lo mismo, busca el reconocimiento, perfecto, pero no sacrifiques el amor... la mitad de los grupos se va a la mierda por no hacer caso a esta sentencia.

Siguiendo este argumento pensé en Angelo Crapsey, uno de los primeros casos registrados de suicidios después de estar en el campo de batalla. El mundo es la guerra, para bien o para mal. La vida de muchas personas es tan miserable que no merece la pena ser recordada, normalmente jamás se tomaron el riesgo como algo personal. Otros alcanzan la gloria y la belleza sureña y otros pocos viven cosas extraordinarias pero al regresar para contarlas, una mina en el océano perdida hunde su barco, su vida y todo lo extraordinario que le sucedió, o simplemente no saben cómo contarlo y terminan con su vida.

Uno de los miedos mas recurrentes de mi vida es no poder contar lo que me pasa. El mundo está lleno de minas en el océano y sortearlas es casi más difícil que encontrar la gloria. Yo no sé si lo que cuento es extraordinario, si voy a alcanzar la gloria o si la vida es miserable; yo estoy tremendamente agradecido por los remansos de mi vida, por poder contarla pero a veces pienso que esto está lleno de minas, de complicaciones sin intención alguna, bombas olvidadas en el camino. Quiero decir que no hay conspiraciones y gente en contra tuya, solo minas que estaban destinadas a otros que lo mismo te las encuentras tú de vuelta a casa.

Por todo esto cada vez selecciono más lo que escribo, retengo información, porque no quiero que un fortuito desastre entierre lo que tengo. Al final solo cuenta la memoria, lo importante es ser recordado en el sentido trágico, y para ello te tienen que querer, de nada sirve dejarse llevar por la vanidad. Si la gente que está contigo no te quiere, el grupo se va a la mierda.

Todo esto es para decir que estoy muy feliz de que este nuevo proyecto con Ramón y Fran esté asentado en la amistad y las canciones; así creo que será recordado.

PD. además a los tres nos gusta mucho volver a casa después de tocar.